1er degré

je suis né en 1971, année de la fusion d'Hénin-Liétard et de Beaumont-en-Artois. J'ai grandi -tu dois connaître, vu qu'y a cinq tu t'étais présenté à la députation chez nous- dans le quartier Nord-Ouest délimité par la rocade minière, le boulevard Salvador-Allende et la rue du Maréchal-Juin.

Ma fille vit à Paris. Elle est intermittente du journalisme. Il y a trois jours, elle m'a envoyé un bouquin en postitant : « Lis-le, ça va te plaire ». Un poche qui a dû en voir des fonds de... poches ou de sacs. Un bouquin froissé, fripé comme les destins, les trajectoires, les visages et les mains des gens qui le traversent.

Vingt heures pétantes.Tandis que mon chat roux miaule à la proclamation des résultats du 2nd tour des présidentielles, me reviennent quelques images fortes : les bras ouverts de Marine comme un entonnoir à voix dans chacun de ses meetings, le débat d'entre-deux tours où émergèrent ses incompétences d'extrême-mal à droite, où suinta de sa bouche sans lèvres une agressivité de bête immonde congénitale et où la France découvrit l'espace de quelques secondes ses yeux bleu noir injectés de haine.

Pus d'une semaine s'est écoulée. Je me réveille les pieds dans l'eau. Ma machine à laver Whirlpool a inondé l'appartement. Même pas un an d'âge. Je fouille les tiroirs du buffet en formica pour trouver la garantie. J'allume la téloche pour foutre BFM et je tombe sur un zapping où la candidate du FN, promet à de futurs licenciés une nationalisation hypothétique, sous les hourras de sympathisants énamourés, avides d'un selfie qu'ils pourront montrer à leur entourage le soir même devant un gratin d'endives, un litron et un reste de maroilles (bonjour les clichés !).