1er degré

C'était hier. Je marchais dans la rue qui domine le port . Peu importe où je me rendais. J'étais là à frôler les terrasses de restaurants mangeurs d'espace public. Je regardais l'énorme ferry d'une compagnie italienne qui dégueulait ses chapelets de véhicules. J'appréciais l'ombre et la fraîcheur des arbres sur le trottoir. Je savourais la grenadine d'une glace à l'eau.

Je prends chaque vendredi matin un double expresso au Celtic, un bar-tabac à trois pâtés de maison de chez moi. Rituel parmi beaucoup d'autres qui étayent mon quotidien. A la terrasse ou dans la salle, les conversations matutinales des habitués - femmes et hommes - vont bon train. Tout y passe : la morale, la politique, la morale en politique, les crises, le foot, le prix des clopes, les cheveux jaunes de Trump, la peur des attentats, la montée des eaux, le Beaujolais primeur, l'ubérisation des sentiments, le divorce pour tous, l'avenir des enfants et patati et patata.

Mon voisin n'a plus de doigts. Enfin, façon de parler. C'est ce qu'il m'a dit hier, sur le palier, alors que je descendais la poubelle et lui son chien. « Vous pouvez pas savoir, je me les suis tous bouffés ! ». Et il a commencé son cinoche, bouffi d'amertume en me prenant par les épaules, ce que je déteste au plus haut point. Quand son bouledogue français s'est mis à dangereusement baver en attaquant le sac vert bouteille et que la minuterie nous a plongés dans la pénombre, nous avons émigré dans l'ascenseur où toute sa frustration s'est déversée.